ترجمة قصيدة "إلى القارئ" au lecteur لشارل بودلير
إلى القارئ
إن الغباوة والمَزَلَّةَ والخطيئة والقَثَى
لِعقولنا لهوٌ
وفي الأجساد مِعوَلُها دَؤوبُ
بينما نَفتنُّ في
إذكاء ما نُلفيه من ندمٍ لطيفٍ
كالصعالك يطعمون هوامَهُمُ
نجيعاً خالصا
من صفوة البدن
مِلحاحةٌ جِداًّ خطايانا
وتَوبَتُنا خَنوعٌ
إن نَبُح بخطيئةٍ
كان اعترافا باهظَ الثمن
ونغوص منشرحين
في الوحل المشين
نخال أنَّ بقدرة الدمع الوضيع
غسيلُ ما بالنفس من دَرَن
وعلى وساد الإثم إبليسُ العظيم
يؤرجح المهد الذي
تغفو به – أَخْذَى – مَدارِكُنا
فيمسي معدن العزم النفيس
على يديه
سحائباً عجفى من الدَّخَن
إبليسُ في يده مَقالِدُ حُكمِنا
وعيونُنا تُلفِي المحاسنَ في القبائح، لا نبالي
إنْ خَطَونا كلَّ يوم خطوةً
نحو الجحيمِ
خلال دربٍ مظلمٍ عَطِن
وكما الخليعُ الصِّفرُ يرضع لاهثا
ما قد تبقى
من فلول الشبق
في أثداء غانية عجوزٍ،
نجتني في السرِّ لَذاتٍ
نمص عُصارها لُهُفاً
كثمرة برتقالٍ
قد تسارَع نحوها العَدَمُ
وعقولُنا ساحاتُ عربدةٍ
تَرى في كل زاوية بها
– كجحافل الديدان –
شعبا من أَبالِسَ يَخْرُم
أنى شهقنا
في حنايانا يغوص الموت
نهرا لا يرى
لكنَّ في أعماقه الأنَّاتُ تحتدم
وإذا خَلَت أقدارُنا
من زخرفاتٍ كاغتيالٍ واغتصابٍ
أو حرائقَ أو سموم
فإنما
معناه أن فؤادنا
واحسرتا!
لا يُقدِم
لكنَّ أقبَحَ ما تَعُجُّ به زريبةُ إثمِنا
من كل أصناف العقارب والأفاعي والنسور
من كل ما هو زاحفٌ
أو قافزٌ
– من كل غول صارخٍ
ومزمجرٍ
ومُهَمهِمٍ
ومُدَمدِمٍ –
وحشٌ صموتٌ لا يثور
لكنَّ في طياتِ صمتِه كلُّ شرٍّ مستطير
إمّا تثاءبَ يبلعُ الدنيا جميعا
أو يحيلُ الأرضَ كماًّ من نَثير
إنه السأم الذي يبكي بلا حزنٍ
ويحلم بالمشانق
نافثا دخان نِبريجٍ ينادي بالثبور
وأراك تعرف ذلك الوحش اللطيف
أقارئي
يا كاذبا ومنافقا
مثلي!
شقيقي،
أيها الخل الأثير!
ترجمة عبد الهادي الإدريسي
النص الأصل:
Au Lecteur
La sottise, l'erreur, le péché, la lésine,
Occupent nos esprits et travaillent nos corps,
Et nous alimentons nos aimables remords,
Comme les mendiants nourrissent leur vermine.
Nos péchés sont têtus, nos repentirs sont lâches ;
Nous nous faisons payer grassement nos aveux,
Et nous rentrons gaiement dans le chemin bourbeux,
Croyant par de vils pleurs laver toutes nos taches.
Sur l'oreiller du mal c'est Satan Trismégiste
Qui berce longuement notre esprit enchanté,
Et le riche métal de notre volonté
Est tout vaporisé par ce savant chimiste.
C'est le Diable qui tient les fils qui nous remuent !
Aux objets répugnants nous trouvons des appas ;
Chaque jour vers l'Enfer nous descendons d'un pas,
Sans horreur, à travers des ténèbres qui puent.
Ainsi qu'un débauché pauvre qui baise et mange
Le sein martyrisé d'une antique catin,
Nous volons au passage un plaisir clandestin
Que nous pressons bien fort comme une vieille orange.
Serré, fourmillant, comme un million d'helminthes,
Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons,
Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons
Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes.
Si le viol, le poison, le poignard, l'incendie,
N'ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins
Le canevas banal de nos piteux destins,
C'est que notre âme, hélas! n'est pas assez hardie.
Mais parmi les chacals, les panthères, les lices,
Les singes, les scorpions, les vautours, les serpents,
Les monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants,
Dans la ménagerie infâme de nos vices,
II en est un plus laid, plus méchant, plus immonde !
Quoiqu'il ne pousse ni grands gestes ni grands cris,
Il ferait volontiers de la terre un débris
Et dans un bâillement avalerait le monde ;
C'est l'Ennui ! L'oeil chargé d'un pleur involontaire,
II rêve d'échafauds en fumant son houka.
Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat,
- Hypocrite lecteur, - mon semblable, - mon frère !
Charles Baudelaire, Les Fleurs du mal
رد مع اقتباس
المشاركة الأصلية كتبت بواسطة عبدالله بن بريك
المفضلات